— Nie jesteś już częścią naszej rodziny.
Te słowa zabrzmiały głośniej niż żałobna muzyka.
Wszystkie głowy jednocześnie zwróciły się w stronę Daniela.
Stał obok trumny swojego ojca, mocno ściskając pęk starych brązowych kluczy.
Jeszcze kilka sekund wcześniej dosłownie wyrwał je z rąk swojej macochy.
Nie stawiała oporu.
Nie krzyczała.
Nie próbowała ich odzyskać.
Tylko spojrzała na niego długim spojrzeniem.
Tak spokojnym, że z jakiegoś powodu przestraszyło nawet samego Daniela.
— Tata wszystko przewidział — powiedział chłodno. — Dostałaś od niego wystarczająco dużo.
Starszy adwokat ciężko westchnął.
Doskonale rozumiał, co za chwilę nastąpi.
— Zgodnie z ostatnim testamentem…
Otworzył teczkę.
Wiatr przewrócił kilka stron.
— Cały majątek, konta bankowe, akcje firmy, kolekcja nieruchomości oraz rodzinna rezydencja przechodzą na jedynego spadkobiercę — Daniela Orłowa.
Pośród zebranych przebiegł szept.
Ktoś spojrzał ze współczuciem na wdowę.
Ktoś inny już dyskutował o wartości spadku.
Ale kobieta nawet nie mrugnęła.
Nazywała się Wiktoria.
Dwanaście lat wcześniej poznała Eduarda Orłowa zupełnie przypadkiem.
On był wtedy znanym przedsiębiorcą.
Ona — architektką.
Ich relacja zaczęła się spokojnie.
Bez wielkich deklaracji.
Bez drogich prezentów.
Eduard zawsze powtarzał:
— Po raz pierwszy spotkałem kogoś, komu nie zależy na moich pieniądzach, tylko na mnie.
Kiedy się pobrali, Daniel miał dwadzieścia lat.
Nigdy nie ukrywał swojej niechęci.
Był przekonany, że młoda żona ojca poluje na spadek.
Nieważne, jak bardzo Wiktoria próbowała zbudować relację — w każdym jej geście widział zagrożenie.
Po śmierci matki całkowicie przestał ufać ludziom.
Szczególnie kobietom.
Eduard to rozumiał.
I wiele razy próbował ich pogodzić.
Bez skutku.
Potem wydarzyło się coś, czego nikt się nie spodziewał.
Miesiąc przed śmiercią Eduard niespodziewanie poprosił Wiktorię, żeby nigdy nie otwierała starego sejfu w jego gabinecie.
— Jeśli coś mi się stanie…
Mówił z trudem.
— Obiecaj… że najpierw sama wszystko sprawdzisz.
Zdziwiła się.
— Dlaczego?
Ale tylko pokręcił głową.
Nie zdążył odpowiedzieć.
Trzy tygodnie później jego serce przestało bić.
I teraz…
Na cmentarzu…
Oficjalnie odebrano jej wszystko.
Podeszła do Daniela.
Poprawiła kołnierz jego drogiego płaszcza.
— Uważaj na siebie.
Powiedziała cicho.
I niepostrzeżenie wsunęła miniaturowy nadajnik do wewnętrznej kieszeni.
Daniel niczego nie poczuł.
Już przyjmował gratulacje.
Minutę później Wiktoria opuściła teren cmentarza.
Telefon cicho zawibrował.
Na ekranie pojawiła się zielona kropka.
Powoli się przesuwała.
Kobieta głęboko odetchnęła.
— Czyli… naprawdę tam pojedziesz.
Daniel wsiadł do samochodu i kazał kierowcy jechać bez zatrzymywania się.
Po czterdziestu minutach zielona kropka zatrzymała się.
Ale wcale nie przy rodzinnej posiadłości.
Nie przy biurze.
I nawet nie przy banku.
Zatrzymała się przy starym, opuszczonym magazynie przemysłowym na obrzeżach miasta.
Wiktoria zmarszczyła brwi.
— Co ty tam ukrywasz?
Dojechała kilka minut później.
Samochód zostawiła przecznicę dalej.
Magazyn wyglądał na pusty.
Ale w środku paliło się światło.
Drzwi były uchylone.
Ostrożnie weszła do środka.
Spomiędzy metalowych kontenerów dochodziły głosy.
— Niczego nie podejrzewał?
— Nie.
Po pogrzebie od razu tu przyjechał.
— Doskonale.
Za kilka dni zniszczymy pozostałe dokumenty.
Wtedy nikt nigdy się nie dowie, że ostatni testament jest fałszywy.
Wiktorii zdrętwiały ręce.
Fałszywy?
Ostrożnie wychyliła się zza osłony.
Przy stole siedzieli Daniel.
Adwokat.
I jeszcze dwóch nieznajomych mężczyzn.
Na stole leżały dziesiątki teczek.
Pieczęcie.
Formularze notarialne.
I…
Stary czarny sejf Eduarda.
Ten sam, który zniknął z gabinetu jeszcze przed pogrzebem.
Wiktoria włączyła nagrywanie w telefonie.
Każde słowo.
Każde przyznanie się.
Każdy dokument.
Rozumiała jedno.
Prawdziwy testament nadal gdzieś tu jest.
Ale musi znaleźć go wcześniej, zanim zorientują się, że ktoś ich śledzi…
